Ecosse, région de Wick

Le nord de l'Ecosse, les highlands, tout au bord de la mer, au bout du bout, Wick, dernière petite ville, dernier petit port avant d'embarquer vers le nord inconnu.
Un charme sans équivalent. Un séjour bref, mais touchant. Des paysages reposants, tout de douceur, dépouillés, sauvages, dont les seuls maîtres sont les moutons.
Le pays de la panse de brebie farcie (pas si mauvais, bien assaisonné, malgré une réputation non usurpée d'"étouffe chrétien"), de la cornemuse au son déchirant et obsédant.
Le pays du whisky aussi. Des whiskies devrait-on dire, tant il y en a de variétés aux subtiles nuances, autant que de houblons, autant que de tourbes, de tours de mains et de secrets de fabrication.
Un pays aussi qui, contrairement au reste du Royaume Uni, se refuse à sombrer dans la psychose de la surveillance hystérique des moindres faits et gestes de chaque individu à grands renforts de cameras video, au prétexte fallacieux de la protection du citoyen.
Un pays où les hommes portent la jupe sans sombrer dans le ridicule ambigü, qui a si longtemps résisté aux Anglais, qui aujourd'hui encore refuse de se plier aux injonctions de Big Brother (Orwell, réveille-toi, ils sont devenus fous !) ne peut pas être franchement mauvais...